Historias murmuradas muy-muy bajito.

Se me partía en pedacitos minúsculos el corazón cuando la veía tirada en un rincón, con las piernas de alambre llenas de morados y las rodillas sucias de restregarse contra la acera. Los brazos le colgaban penosamente rodeando su pecho inexistente. Sus dedos tocaban un teclado invisible, y murmuraba canciones que acompañaban la melodía, o eso deseaba pensar yo. Que estaba bien. Pero no. Esa era otra de las noches borrosas, entre camas ajenas, follándose a Lily, a John, a otro de los miles sin nombre, intentando encontrarse a Audrey, entre vasos y vasos y vasos y vasos, entre MDMA y ojos brillantes. Ella pensaba que había perdido las llaves de su casa, pero no, el cerrajero había cambiado la cerradura. También creía que se había olvidado la cartera en algún bar.
A pesar de lo mucho que la odiaba por pensar en Audrey casi tanto como yo, no podía evitar sentir pena y unas irremediables ganas de ayudarla. Se va a morir, me decía alguien en la cabeza. Que se joda. Mis piernas actuaban por si mismas.
Supongo que si alguien me hubiera preguntado por qué no paraba de llorar, esta historia sería una buena respuesta.