¿Le importa que fume?

-Bueno, Eddie, cuéntanos.- con una sonrisa tensa, el presentador la interrogaba.
-¿El qué?-dudó, mientras encendía un cigarillo, con gestos cansados.
-Lo siento, pero no puedes fumar en el plató.-la sonrisa se esfumó,
-¿Qué? Oh, vaya.-apagó el pitillo contra la mesa, ante la mirada atónica de los presentes, y comenzó a juguetear con el mechero de plata.
-Bueno, el tiempo corre y aún no nos has dicho a qué te dedicas.
-Yo.. esto, no lo sé. El otro día posé para un amigo, quizá expongan las imágenes.
-Sabes que la mayoría de los oyentes te consideran una niña que vive del dinero de sus padres. Teniendo en cuenta esto, ¿no vas a hacer nada para cambiar tu imagen?
-Pues.. ¿En serio que no puedo fumar? No me concentro -se miró las uñas mordidas y mal pintadas-. No sé cuál es mi imagen. Yo soy Eddie, no una niña rica y estúpida. Tengo veinte años. Vivo bastante bien. Bebo. Fumo. Follo. A veces hago algún que otro trabajo, ya sabes, sesiones de fotos. No destaco entre el resto.
-Pues los periodistas no redactan lo mismo. Y algunos jóvenes tampoco. Ah, y jovencitas también.
-¿Sabe usted qué? Esto es una mierda. Sí, sí, no me mire asombrado, que no creo que sea la primera que se lo diga. ¿Qué más da lo que yo haga con mi vida? ¿Para esto me llaman? Pensé que hablaríamos sobre la exposición, o algo relacionado con mi vida profesional. Desde luego no les voy a contar cuántas veces me drogo al día o me acuesto con chicos, o con chicas.
-Espere, no se vaya.- el locutor, alarmado, intentaba retenerla.
-Déjeme en paz, gracias.

Hacía frío en la calle. Con frío es más fácil sentirse frustrada. FríoFácilFrustración. Y llorar también.

~La gente se muere de hambre y la preocupación es averiguar el nombre del ligue de Eddie.
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