Tu propia luz a las ocho y media de la mañana.

Hoy te despiertas y es un día especial. No sabes por qué, pero tienes unas ganas tremendas de darle un beso a alguien. Al vestirte, eliges el jersey que te prestó Amy, de color azul aguamarina, pendientes y ojos a juego. Y eres feliz. Qué simple. Te maquillas con cuidado por una vez.
Sales a la calle, y todo se empieza a estropear. Ninguna catástrofe, pero ves que la alegría que crees que te hace sentir fluorescente y brillar, no se contagia a los demás. La verdad, da la impresión de que la luz está de más a las ocho y media de la mañana. Camuflas el brillo un poco, o eso piensas, porque en realidad, se desvanece, no se esconde. Pero tú no lo sabes. Y van pasando las horas; algunas como si fuesen minutos, aunque otras se alargan hasta volverse días.

Después de unas cuantas vueltas al reloj, de golpe, te das cuenta. ¿Adónde ha ido a parar ese brillo que guardaste antes? Miras en los bolsillos, en el bolso, en las propias manos. Nada. Ni un deje.
¿Y si está tirado en un rincón, confuso y sorprendido por su mala suerte? ¿Y si lo encuentran?¿Sabrán cuidar de él, como no lo hice yo? Quién sabe si también se les caerá del bolsillo, o quizá lo rompan en trocitos tan pequeños como confeti, y lo repartan. Eso estaría bien, ciertamente, porque así todos tendríamos un poco de luz, sin deslumbrarnos los unos a los otros, sin obligar a oscurecer a los demás.
Hoy me encontré uno al despertar, y lo perdí. No sé cuánto tendré que esperar hasta que se repita. Si se repite.